Ох, люблю писать про нас, красивых, и про наши закидоны... Очередная вариация на тему.
Не посвящайте ей стихов,
Красивых слов не говорите,
Букетов, сладостей, духов
Ей тоже лучше не дарите.
Высокомерна и юна,
Над вами станет лишь смеяться,
Твердит с улыбкою она:
Мужчины, мол, меня боятся…
Ей тридцать. Так же хороша,
Хитра, изящна словно кошка.
На свадьбах, выписках душа
Уже сжимается немножко.
Пусть дарят иногда цветы
И комплименты без причины,
Да всё не те! Ведь красоты
Боятся скромные мужчины…
Ей сорок пять. Уже не так
Блестят глаза и кудри вьются.
Подружки (в общем-то, пустяк!)
В глаза бессовестно смеются:
«Быть может, хватит принца ждать? –
Очнись! Ведь жизнь-то убегает!».
Им, серым мышкам, не понять,
Как красота мужчин пугает.
И вот уже за шестьдесят.
Упрятав седину под черным,
На все намёки про внучат
Лишь улыбается смущенно.
Болит, конечно же, душа,
Но, как молитву, губы вторят:
«Была я слишком хороша,
Меня боялись, вот в чем горе…».