Что есть ожидание, если не жизнь твоя?
С момента рождения и до момента смерти,
за вычетом быта да сонного забытья.
Мы письмами фатума молча лежим в конверте
из кожи и плоти, сжимающихся в шагрень.
Стираются строки, написанные кому-то.
А ты всё лежишь, непрочитанной грустью. День-
типичный, дотошного времени экзекутор.
Конвертик тебя обезличил. Лицо - печать. -
Сургучная клякса. - Оскал - «Отвали!». - Гримаса,
что дарит тебе «привилегию» отличать
нормальных людей от каких-то там loveласов.
Но даже нормальных опустит твой «милый» взор
до уровня плинтуса. Бэйби, срывай полову
с лица, открывай неизведанных грёз узор,
ведь только тебе суждено распечатать слово,
подаренное для Ромео самой Джульеттой
на смертном пороге, не терпящем капли* лжи.
Не будучи сказанным, слово сроднится с Летой.
Тебе посчастливилось - ты его и скажи!
27.12.14
*пп в 2015