Яблоня растет в моем дворе,
Дикая - без сорта и без звания,
Вот уж снег с морозцем в ноябре,
Яблоки на ней остались алые.
Как и все, она весной цвела,
Радуя цветами белоснежными,
Много вкусных яблок родила,
Были ароматными и нежными.
Но никто те яблочки не ел,
Падали на землю безымянные,
Их поднять никто не захотел,
Хоть бока их были и румяные.
Так же и прекрасные стихи
Создают поэты неизвестные,
Люди к ним и слепы, и глухи,
Не понять им музыку чудесную.
Только потому, что не знаком
Им поэт без звания и имени,
Не хотят читать его стихов…
Яблоки висят, покрывшись инеем.