Ты, растерявший любовь, виноват.
Бросился в пекло.
В тело - две тысячи ватт,
сердце, сгорая, ослепло.
Было ли зрячим иль похоть - "виват!",
разве теперь в этом дело?
Стоит ли розы на пепле растить?
Жар беспощаден.
Цвет перегретых мастик -
в холод бесед и прощаний.
Током да в землю, а мёртвая нить
светом любви не вещает.
Ты не согласен, что довод велик.
Вновь не согласен.
Розы окрашены в крик.
В прошлое "стори" и "флаг с ней"?
И в килограммах любовных вериг
гордый стоишь на Парнасе...
Фотография: на правах автора.