Она сидела и мрачно смотрела куда угодно, только не мне в глаза. Сегодня впервые, когда она подошла ко мне так близко. Нас отделяла лишь барная стойка и чашка все того же горячего кофе, уютно устроившегося в её маленьких ладошках. Уже на протяжении полу года она заказывает самый крепкий кофе, дополняя его сливками и ложечкой сахара, но каждый раз оставляет его почти не тронутым, не считая пару прикосновений губами к фарфоровой посуде.
-Мне каждый раз кажется, что я смогу себя пересилить и выиграть эту войну, но, к сожалению, все тщетно - её голос был очень тонким, почти детским, но от этого ещё более привлекательным. Уголки её губ слегка дрогнули, как будто следуя по оставленным голосом следам, образовывая очаровательные, но какие-то печальные ямочки на щеках.
Она произносила эти слова тихо, едва дыша, и, при этом, не поднимая взгляд от чашки. Но я их услышал, она хотела, чтобы я их услышал.
-Война - это слишком жестоко, не проще ли объявить перемирие?
Она усмехнулась, давая понять, что я сказал что-то совсем глупое, но при этом ни капли, не удивляясь моему вопросу. Её глаза тонули в терпком напитке, а кофе тонул в них. Её глаза... Ей было не больше 20, но во взгляде все 40. Там было то, что никогда не расчитываешь увидеть у девушек её возраста - бесконечная тоска, смешавшаяся и ставшая единым с горьким цветом её глаз.
Стрелка часов стремительно приближалась к 11. Проклятое время потерь, время, когда кофейня закрывалась, а она уходила. Вот и сейчас, эти 5 мин до закрытия были для меня мучением. Это как проснуться чуть раньше будильника и ждать его звонка, чтобы пойти на нелюбимую... Нет, даже не так... На ненавистную работу с мерзким начальником и прогнившими изнутри коллегами - ты знаешь, что это повторяется каждый день и никуда не деться, но все равно надеешься, что сегодня это жестокое изобретение для пробудки будет молчать. Горькая надежда с привкусом неизбежности.
23:00... Я слышу издевательский смех часов, висящих на соседней стене. Они глумятся надо мной, получая от этого какое-то извращенное удовольствие. Звук отодвигаемого стула похож на скрип ножа, нагло кромсающего мою душу. Слишком много в пустой кофейне убивающих меня звуков. Слишком много... Она положила деньги на стол, оставляя для меня чаевые как надежду на то, что она завтра вернётся. Её миниатюрная фигурка уже подходила к выходу, когда я её спросил.
-Почему ты всегда заказываешь кофе, но никогда его не пьёшь?
Переходя на "ты" я дал ей понять, что за эти пол года она стала кем-то больше, чем просто клиенткой старой кофейни.
Она ни капли не смутилась и впервые посмотрела мне в глаза. Как много сегодня "впервые"... Теперь я понял, что чувствует маленький кубик сахара, растворяясь в прожигающем кофейном напитке. Я был этим сахарком. Я тихо, но с наслаждением погибал в её глазах. Её ответ меня поразил.
-Я ненавижу кофе! - в тишине её голос был ещё более пронзительным. После чего я услышал звук закрывающейся двери и увидел как маленькая фигура в карамельном пальто растворяется в осеннем городе.