***
Стылый ветер гремит раздраженно ключами,
забежав с пустыря на крыльцо босиком:
не подходят к замкам желтых листьев печали,
эта осень пустынней, чем брошенный дом.
Вот и птицы, круги описав, улетели,
и простуженный ливень, пройдясь под окном,
зачехлил до весны голубые свирели
и утёрся промокшим насквозь рукавом.
Боги-боги, куда вы, однако, глядели,
дни недели верстая на годы вперёд:
завтра что – си бемоль понедельник,
что ничто, отгуляв по земле, не цветёт?!