На нитку соберу закат
из бусин рдеющей рябины,
их терпкий вкус не виноват
в том, что не стала я любимой.
Я не смогла и ты не смог –
понять, простить и быть терпимей.
И ненаписанным письмом
прошепчет осень чьё-то имя.
Твоё, моё? Ищу слова
и подбираю аргументы,
и ты не прав, я – не права,
что стали мы одним моментом...