Я в юности был знаком с двумя интеллигентными сестрицами-старушками-морфинистками.
Помогал им кое-в чем.
Старшей далеко за восемьдесят, младшей за семьдесят.
Кушали как птички, даже меньше клевали.
А весьма-таки бойкие (не в смысле суетливые, наоборот, они мудрые такие, спокойные, все под контролем держали) были - антиквариатом занимались и, подозреваю, золотишком.
А как красиво кололись.
Младшая старшей ноги помоет, чистую рубашку на нее наденет, волосы длинные седые ей расчешет, по плечам раскидает.
Шприц достанет, уколет.
Поговорят старушки красиво.
Об искусстве, о красивых вещах, о людях старого воспитания, о прежней жизни до Революции.
Я с ними посижу-послушаю, ума-разуму наберусь.
Старшая приколется, со стеклянными глазами приляжет, успокоится.
Младшая меня за дверь выпроводит и за себя возьмется.
Стою на лестничной площадке и думаю, насчет, а мне так можно или нельзя.
Прихожу к выводу, что нельзя.
Что старушки, они эти, не просто старушки, а какие-то особенные старушки.
У меня так не получится.
Да и зачем мне так.
http://stihi.ru/2017/11/03/7619
http://stihi.ru/2017/04/19/4079