Средь необъятной тишины
Льет серый дождь, и мы куда-то
Бредем. Гляжу на лик сосны,
На кроны мелколесья, слышу -
Кричит по-странному сова,
То с уткой, то с вороной споря,
И жухнет вялая трава,
И в утешение – опята!
Стволы на джинсах оставляют
Сырые пятна естества,
Мала корзина: в шапку – махом!
Летит опяточный фонтан.
Проснись поэта естество
И расскажи о том, что видишь, -
Что воздух сыр, что лесом дышишь –
Яви хоть каплю мастерства.
Но темные стволы молчат,
Опят нам подаря, вельможно
Пьют серый дождь, и мы молчим:
Молчит поэт, молчит художник.
11.окт. 2017