Стихи, сочиненные спьяну, бывают порой хороши.
Стихи идущие прямо из пьяной моей души,
Так невозможно поганы, что в них есть своя красота,
Какая ужасная жалость, что не покажу никогда
Стишочки пьяные эти, которые так любят дети, застрявши в моей голове,
Поют дифирамбы в букете
Вин второсортных, назначенных мне.
Свое отвращенте не скрою, букет они рвали в саду,
В саду престарелого черта, который горит в аду.
Хоть мерзкое варево это пробудит во мне все клише,
Оно не погубит поэта, а лишь повредит душе.