За стаями не поспешая,
катают небо облака.
А где-то женщина чужая -
не забывается никак.
Ничто в ней для меня,
ничто в ней
не обещает райских мук,
но колоколец на часовне
роняет чистой ноты звук
и попадает прямо в терем,
где заяц волка бьет - восторг!,
и нежно токает тетеря,
хотя давно известно, что
ноябрь, осенью отпетый,
уляжется на дно пруда
на память брошенной монетой,
чтоб не вернуться никогда.