Все листы я проверил. Пусты и чисты.
Ни одной запятой или слова.
Вызывающе дерзко белеют листы,
Предрекая банкротство сурово.
Этим белым бумажкам понять бы пора,
Что богатство поэта не в злате,
А в наличии дома чернил и пера,
Да в заботливом тёплом халате.
Каждый лист из альбома ценою в зеро
Без чернил и пера – тоже нолик.
Но нырнёт как-то утром в чернила перо
Со стремленьем, знакомым до колик,
Замахав рукавами, примчится халат,
Чтоб участвовать в творчестве тоже…
И пойдёт у меня вдохновенье на лад,
И листы станут много дороже.