Деревья снимают шляпы, снимают кроны, идёт ноябрь.
Дороги и листья с утра покрываются белым безоговорочно.
А раны болят, но проходят, и всё же, всё же ещё болят, и я,
Не зная, о чём, не желая молиться холодной полночью,
Опять говорю: да будет воля Твоя.
Мой дом привыкает к зиме. Я не знаю, куда мне придётся этой зимой.
Не знаю, зачем мне выдалось это по сердцу.
И Ты говоришь: ну что, почему ты теперь не идёшь за Мной?
Ты думаешь, эта скорбь никогда не кончится?
Ты думаешь, Я оставил тебя одной?
А я осторожную веру ращу внутри, и молитвы близких со мной стоят,
И каждое воскресенье немного радостней.
И кажется, что когда-то закончится это лето, и эти раны, и этот трудный ноябрь,
И вырастет что-то ещё, наверно, прекраснее.
И я увижу, что это всё тоже, тоже воля Твоя.