Я опять поглощён в картину,
И не вырваться мне из холста,
Где секунды лишь тянут рутину,
Нету где у безумья конца...
Где на улицах реки из крови,
И у рек у тех нет берегов,
Здесь моральной, физической боли-
Через край, просто мир наш таков...
Здесь мне страшно включить телевизор,
И на улицу выйти боюсь,
У судьбы многолики капризы,
Я ОДИН найти выход стремлюсь...
Здесь людей я совсем не встречаю,
Лишь гнилые, до мозга костей,
Те, людьми кто себя величают,
Что без окон живут, без дверей...
Им не хочется солнца лучей,
Свежий воздух им также не нужен,
Но спросить- там никто не злодей,
Просто каждый серьёзно простужен.
Лихорадкой, что душу калечит,
Оставляет в конце без души,
И такое никто тут не лечит,
Души здесь никому не нужны.
Деньги тоже здесь свойств не имеют,
Но без них счастья не обрести,
И в погоне за ними- стареют,
А без них ведь счастливей пути...
Не богатым ты счастлив не будешь,
А ведь счастье купить невозможно,
Только сам ты себя не разбудишь,
Всё так просто... Зачем всё так сложно?
И кошмар этот длится, как вечность,
Как мгновенье кошмар пролетает,
Атмосферы ужасной беспечность,
Виновата, что жизнь наша тает...
Пробуди же меня ото сна,
Только ВЫ это жизнью зовёте,
Есть иная совсем сторона,
После смерти лишь вы оживёте...