***
Храни меня, мой ангел, как хранишь
четвёртый век мой незабвенный город.
Он не Москва, не Рим и не Париж,
он – моё всё – конец ещё не скоро.
Но стынет воздух, терпок и нечист,
что напоён водой и жаждет хлеба.
Дымами он по осени горчит,
к земным туманам приближая небо.
Небесный свод возлёг на купола,
в тот час, когда его пронзили шпили.
Сжигающие набожность дотла,
сегодня только веру растопили.
Здесь вольность в жилах бронзовых коней
с течением Невы так нарочита.
А вера – отражениями в ней
крестов соборов. В них моя защита…
…7.11.2017