Над городом Курском затихли все звоны.
Там ночь безраздельно царит.
В одном только доме у древней иконы,
Мерцая, лампадка горит.
Там маленький Прохор стоит на коленях,
На Господа смотрит без слов.
В глазах его трепет, любовь без сомнений.
Ему всё отдать он готов.
А рядом – Пречистая Божия Матерь,
И взгляд Её – нежный, живой.
Когда, так страдая, лежал он в кровати,
Она исцелила его.
А раньше, когда он, ещё несмышлёный,
На верх колокольни взбежал,
Сорвался оттуда, как птенчик сражённый,
И так бы на камни упал,
Когда бы Она на своё покрывало
Его б не успела принять.
С улыбкой, главою Она покачала,
А Прохор пустился бежать.
И мама на ручки его подхватила,
Обняв и не веря глазам.
Но с этого часа она не забыла,
Что сын – посвящен Небесам.
Теперь по ночам так любил он молиться,
Когда всё смолкало кругом.
Желал всей душой только к Богу стремиться,
Всем сердцем гореть для Него.
Он вскоре в Сарове, с огнём Серафима
Монашеский путь свой начнёт.
И крест на груди из рук мамы любимой
Всю жизнь до конца пронесёт.