Ты не думай, что напрасно
солнце рисовало красным
клёна лист...
У него так много красок,
только есть закон негласный,
чтобы клены все вдоль трассы
вдруг зажглись.
Побалует бабьим летом,
разношёрстностью сюжетов,
и на спад...
Позабыв про этикеты
оставляет парк раздетым,
не злорадствуя при этом,
листопад.
Осень, шлепая по лужам,
словно ищет горе-мужа
во хмелю...
И тоской мечты латая,
в окружении пьянчужек
на погосте проклинает
жизнь свою.