Я мещанин, и я ценю уют:
Камин, газета, трубка, кружка пива…
Пусть гром грохочет и ветра поют,
А я себе живу неторопливо.
Ты говоришь, я скучен и уныл
И, как сверчок, сижу, забившись в угол?
Но разве лучше, чтоб похож я был
На этих всех, несущих хаос, пугал?
Я не бунтарь, не вождь – к чему скрывать?
Не верю в тех, что руки воздевают.
Мне на любые бури наплевать,
Пока они меня не задевают.
Да, скучен я, но именно на мне
И на таких, как я, два века кряду
В любой цивилизованной стране
Всегда держался мир, закон, порядок.
Опять ты от меня чего-то ждешь,
И хмуришься, и сердишься как будто…
Но верю я: однажды ты придешь
И скажешь: «Ах, как мне с тобой уютно!»