Когда-нибудь ты подведешь итог,
Как прожил ты — за скобкой или в сносках.
Ходил в манто или в чужих обносках
И сколько проложил своих дорог.
Затем вернувшись в точку бытия,
С которой начинал ты путь по свету,
Ты посчитаешь мелкие монеты,
На сдачу их давали для тебя.
Что приобрел на скудные гроши,
И чем пустырь невиданный украсил?
А в руках все карты были алой масти,
Наверное, немало согрешил...
Лишь дерево, окутанное сном,
Тебе с хрустальным звоном будет сниться.
И яркие неведомые птицы,
Которые на нем нашли свой дом.
И ты поймешь, что вырастил не зря
Своих стихов загадочное древо.
Оно росло, и плакало, и пело....
И радовала новая заря.