Поэзия - для трепетной души
Всегда светла, изящна и красива...
Она, как у воды в день летний ива,
Ласкает эрос в чувственной тиши.
Она всегда воздушна и легка,
В ней нежность есть и Тютчева и Фета,
И хочется погладить облака...
Она - как ноксирон душе поэта
Иль седуксен...
Но если к ним привык,
Вдобавок - пред тобою мира язвы,
Уже не в силах вызвать их язык
Бисквит медовых для души оргазмов!
Я понимаю: летний бережок.
Беседка. Фрукты. Нимфа... всё такое...
Но, если честно, я скажу, дружок,
Что ты - как клоп перед слона ногою!
Перед судьбой. Своей. Детей. Страны.
А далее - всего, пожалуй, мира!
Кружавчики на ткани тишины,
Что посылает нежных звуков лира,
Тебя ни в коем разе не спасут, -
Как кодло надоевшее "Ди пёпла"
Иль "СкОрпионс" на родине их; суд
Давно вердикт там вынес: "Настоё.ло!"
Поэзия не семь слащавых нот!
Ей мощностью уступит "си 4"
И РПГ - ручной гранатомёт...
Смотря что будешь бряцать ты на лире!
Ну, если ты, конечно, импотент
Или безмозглый бездарь слабосильный -
То мироточь, как жалкий декадент,
Елей слащавый в мире свой обильный!
08. 11. 2017.