Тянешься к миру, путаешь — льётся море.
Сила твоя становится южным синим.
Каждый из нас по-своему иллюзорен в сердце, что нас однажды в себе носило.
Тронешь руками — мох обнимает камень, сплавлены вместе любовное и лесное.
Слово, в котором нежность не замолкает, в каждом из нас от ухода особо ноет.
Стальное, зеленое — схлынет и вновь нахлынет. Разбитый в крупицы и собранный ими снова,
мир отдаёт мне всех, называя имя.
И среди них не находится неродного.
3.11.17