Ветер листья срывает с набега,
В трубах гулкие песни поет.
В ожидании первого снега,
Осень тихой печалью живет.
Тяжелы нахлобучены тучи,
Словно шерсть изваляли в грязи,
Серость будничной прозою мучит,
Спрятав краски пота стези.
Не являя поэту горение
Малой искорки в лоне души,
Вдруг приходит легко вдохновение,
И неслышно твердит мне: «пиши».