Снова дождь позабавится странной игрой.
Ее образ мелькнет пред глазами.
Ты протянешь ей руки, зовя за собой,
Но лишь ветра коснешься губами.
На полу в беспорядке обрывки листов,
Со стихами, пропитанных болью.
Под вуалью печали и призрачных снов
Рисовал ее рядом с собою.
В сигаретном дыму с терпким привкусом лжи
Исчезают остатки надежды.
Никаких отношений — они миражи:
Их не будет и не было прежде.