Что там, в мире подлунном,
там туман или дым?
Засыпаю я юным,
просыпаюсь седым.
Ах, как пелось мне просто
в том беспечном краю,
но склевали, как просо,
птицы юность мою.
Пусть поэту простится,
что кормил их с руки,
что теперь эти птицы
далеки-далеки,
что они в поднебесье,
в надсентябрьский звон
унесли мои песни
и пропали, как сон.
1966 г.