…Небо – как небо: холодное, злое… В пути
Я на него не потрачу и жалкой копейки.
Пусть говорят, что мне слишком вольготно идти
Молча по парку, где вместо деревьев – скамейки.
Пусть разбирают меня по кусочкам мечты,
Пусть растрезвонят о том, что я тихо безумен –
На дурака ведь довольно всегда простоты,
А из слагаемых вырастут твердые суммы.
Жду новых строф. Не ломается алчная боль.
Рву свои связки – но воздух, как прежде, безмолвен.
В комнате в вычурном танце господствует моль,
Белые пачки бумаги юродствуют словно.
Через одиннадцать тысяч таких страшных лет
Кто-то пройдет по карнизу, надеясь на чудо.
Но тишина будет та же. И мой плоский след
Рваной звездой прошипит, что я был, что я буду…