Плыл парусник безмачтовый,
а я росла безмечтовой,
как стебелёк, помеченный
промчавшимся дождём,
и в синем море парусник -
большой плавучий памятник -
как отголосок памяти,
уплыл своим путём.
Уплыл, что тут поделаешь?
И осень пожелтелая,
которую одела я
всю, с головы до ног,
в наряды бабье-летние,
свои часы последние,
не торопясь, направила
дорогой на восток.
Скользило солнце к западу,
и было мне не завидно,
что солнце может запросто
идти своим путём,
я выросла безмечтовой,
а парусник безмачтовый,
как стебелёк измученный,
растаял под дождём.