Присутствие обшарпанности стен
в стихах привносит горечь и тревогу
помуторнее сносок к чёрту или Б-гу.
И вот что странно: ведь хватает тем.
Об одиночестве? О смерти и о жизни?..
Как подстаканники в дороге, дребезжим.
Мы незаметно создаем режим.
Ещё немного - с неба отклик брызнет.
И будет нам по первое число
к вокзалу по ошмёткам штукатурки
идти пока не взведены курки.
Но странно... всюду убраны окурки.
Вот здесь стояла девушка с веслом.
Похоже, старый мир идёт на слом.
Идёт... Смотрю, внимательно на сваи,
торчащие в невзрачности воды
и говорю (кому?): "Переведи!"
Куда и что? Как стрелка часовая
проходит, плеск цепляя, свай тех тень.
И та вода (такая неживая)
не ведает, что я не унываю.
Кого-то ждёт плешивый мишка на тахте
в квартирке с трещинкой под потолком...
Как только
дорушите - я подарю вам фото
со сваями как позитив. Фантом.
(А вам не хочется услышать каждый атом?)
Пусть будет сепия. Цвет кофе с молоком.
… мне нравится как дождь шуршит кульком.
< 25 октября 2017 года >
Фотогафия Миша Мазель (моя авторская работа)