Смерть пахнет прелою листвой.
Деревья, вздев больные руки,
Взывают к милости святой,
Но даже жалости пустой
Не вымолить у ветра-злюки.
А небо, что ни час, мрачнее.
Да изредка, под утро, лёд.
Мычит в тоске рогатый скот –
Куст облысел, трава чернеет,
И всюду сыростью несёт.
День ото дня всё холоднее.
Приметишь солнца луч, пойдёшь
Погреться в сквер, что так похож
На кладбище пустых скамеек –
А встретишь мокрый снег иль дождь.
И в той забаве скоморошьей
Дрянной погоды над тобой,
Приемлешь данное судьбой:
Грязь под отставшею подошвой,
Надрывный кашель горловой.