Видишь, льётся вода дней, снег
наступает на пятки, обрывается с потолка,
окружает среда "ничего нет",
отражаясь в сэлфи, загружаясь в рукав.
И стоишь, как последняя истина — всё внутри,
истекает дерево пустотою рук,
стая клонов силится расклевать этот мир,
но к утру его заново соберут,
нарастят от лева до права, обошьют...
Меховая игрушка холода, человеческий аэростат,
безразмерный воздушный шарик, как тебя зовут?
Но китайским пухом застит взгляд,
закладывает слух.
Всё внутри... истекает—не истечёт
дерево, по ветвям переходит в лес...
Что в тебя поместится ещё?
Не может быть, что это ты весь.
9.11.2017