Скажи мне, что удалось этим летом:
собрать букет полевых цветов,
увидеть Сириус в разогретом
до искр неба седых богов,
или как в узеньком переулке,
сквозь силуэты стальных крестов,
светило пляшет, что из шкатулки –
в пуантах, пачке и без оков?
Когда прыщавые гитаристы
с чего-то трепятся про любовь
при дамах в возрасте с серебристым
в висках уж оттиском, то – не в бровь,
а в глаз. Однако, парфюм душистый
перебивает (и ты с клюкой,
еще лет десять – и к коммунистам,
а там – и мессу за упокой).
Не скрою: смотритесь как туристы,
что бродят по лесу за звездой.
И ветер пряный, дотоле чистый,
уносит память о вас с собой.
В миниатюре фонтан искристый
шумит и радует, шебутной;
встречаешь школьников неказистых,
бездомных в сквере за мостовой.
Природа-мать выбирает быстрых,
когтистых, лживых и за спиной
вам дарит жен, чьи, увы, регистры
вы не выносите. Брак людской
не важен. Важно, что есть излишек
у гитаристов… искать рукой.
И лето, будто Марина (Мнишек)
всех самозванцев вершит судьбой.
16 августа 2017 года