Раньше как – бежишь к нему каждый день,
Забивая на маму, дождь и сон.
А сейчас – прости, у меня мигрень.
Я останусь дома, прошу, не тронь.
Раньше как – паришь к нему в небесах,
Надеваешь латекс и каблуки,
Пишешь его имя на всех листах.
Сердце бьётся чаще – его звонки.
Ты к нему бежишь. Где тут страх и лень?
Варишь ему борщ. Греешь ему чай.
А сейчас «Прости, у меня мигрень.
Да, таблетки есть. Нет, не приезжай».
У меня мигрень (и луна в стрельце).
Позвони потом (лучше никогда).
И эмоций ноль – будто в мертвеце.
Раньше же такой был пожар (беда!).
У меня мигрень (и другой мужик,
Только я об этом не говорю),
Я берет купила (французский шик),
Кстати, я тебя больше не люблю.
Никакой мигрени – конечно, вру.
Я всё время вру – уж таков мой стиль.
Больше никаких «За тебя умру».
Так уходят чувства. Пойми. Прости.