Мой дар - убивать, так бы сказал любой.
Я видел, на железной дороге гусар Александр, седой.
Прозрачен, неведом и нес он самый большой флаг тянувший на дно.
И скифы, и драка, о Блоке обломки летят в разговор.
Но кто такой Блок? Он подельник, о коем писал?
Или он птица, но не летал.
Нет, он Пушкин сегодня и в новостях.
У всех на устах прогремит его имя.
Но с топэ. Я читаю не рэп пошел на легке ведь знаю где снэп.
Он растаял во мне и тает он вечность.
Устроит скандал, проект против мертвых.
Прокля'тых и проклятых этих поэтов.
И СМИ возьмет имя, сметения слива.
Форштевни, среблые монеты, медяки.
Стихотворные сопли, в рунете.
И придут ко мне СМИ, а я им такой: "Пошли вон с моей хаты!!!"
И в посмертных доспехах пусть прозвучит эта строчка.
А я поднимусь и восстану из погребения, заточения смерти.
Пусть морлаки будут и пусть будет цветок, но для мертвых.
Который сорву, а он твердый, как камень, как медь, как песок он рассыпется.
А тут и конец, проиграл я в карты со смертью себя.