Захромал твой Бурка - твой лихой богатырский конь,
Да и сам ты, Сивка, припадаешь на обе ноги.
Все ты ждал: вот будет битва, дым и огонь,
А очнулся в костлявой избушке седой Карги
За надтреснутой плошкой прокислых куриных щей
Да за чаркой мутного чая из сон-травы,
Вместо дольки лимона плавает в нем щавель.
Ты проспал все на свете, и чай твой, как след, простыл.
Богатырским мечом рубает Карга салат,
И в окошко просунула руки к тебе заря.
Ты очнулся от сна - и тому уже сам не рад.
Богатырский сон одолел хмельного богатыря.
Это оторопь, морок, похмелье - ты не у дел
И ты сам себе лишний за выщербленным столом -
Тот, который не пил, но тяжело хмелел
И дышал как рыба раскрытым горячим ртом.
И теперь сидишь под собою не чуя ног,
В слюдяное окошко глядит на тебя тоска,
А Карга напевает песню без слов и нот,
Ты во сне ее жарко - как царевну свою - ласкал.
И тебя ждет свадьба, похмелье в чужом пиру -
Не спастись тебе, Сивка, не в землю достойно лечь,
Набегут сваты - и тебя у тебя отберут.
Ты не сможешь подняться в бой и поднять богатырский меч.