Когда несёшь себя, как писанную торбу,
Отчаянно любя свой каждый кряк и чих,
В сознании своём почти что равен Богу,
Внимания к тебе должно быть на троих.
Шагаешь по чужим любовям и по судьбам,
В посудной лавке слон, наверное, смирней,
Плюёшь на ближних ты, ведь это так нетрудно,
И жизнь день ото дня смурнее и скудней.
Отринуты друзья, их было так немного,
Ушла любовь твоя, закрывши тихо дверь,
И ты идёшь один ухабистой дорогой,
Сумей хоть оценить масштаб своих потерь.