Всего лишь вздох, один, живой глубокий –
И вновь в груди воскрес восторг огня!..
Бездомный мир: туманный, одинокий –
Вдруг радугой расцвёл внутри меня.
Он снова зазвучал, стал много шире,
И с песней странствий звёздных кораблей –
Парил в мечтах, разлив свой свет в эфире,
Где столько ждёт несыгранных ролей...
В иных краях мысль равно, как художник,
Творящий мир на девственном холсте...
Она здесь Бог и яростный безбожник,
Скитальца дух, не знавший жизнь в узде.
Мысль так гибка... то глина, то ваятель –
Мелькавших судеб, коих здесь не счесть,
То смех теней, то мудрый наблюдатель –
За всем, что сбудется и зримо уже есть.
Мечта не сон, в ней замысел полёта –
От мыслей вслух до чувственных высот,
Мечта способна явь творить без счёта
И превращать в цветущий сад красот.
Творить творца – не блажь и не причуда,
А зов души, познавшей красок вкус –
В игре теней... как грань земного чуда,
Как божий дар... и с вечностью союз.