мощеные улицы,
немощно нареченные,
скажите мне, непрощенные - каково это
когда каждому - фиолетово,
и мне не до этого?...
асфальт сляжется,
сложится, поневоли...
это физика, статистика каждой боли,
пусть без крови -
но так-то еще хреновей.
лучше быть месивом,
тем же, что бесит.
зато как небесно
оно за все и ответит,
упадет плесенью
в горшочек цветочный,
и умрет так невесело
и так неточно,
что невозможно будет поплакать вдоволь,
ну и пусть. будет смесью
она всем вдовам-
маска от красоты,
на быструю руку,
настругать овощей,
самых разных по звуку,
и святых, как мощей.