Ирине
На отшибе свой век коротает,
обомшел, но еще не зачах.
И стрижи его контур строгают,
и дождями окрашен косяк.
Ненасытная роскошь уступом
подпирает забытый ковчег.
Он впечатан в стекольную группу,
как сошедший с "Казбека" абрек.
И библейскую блажь повторяя,
беспокоит кого-то во сне
под замазкой венозная стая,
шелестя, как листва по стене.
Его бывший хозяин, художник,
В эти стены давненько не не вхож,
ни за грош променял свой треножник,
ну а дом на палитру похож.
И пора бы под снос. Что не хитро.
Своей плесенью портит он вид.
Но похож этот дом на палитру.
Той молитвой, поди, и стоит.
Ты сними меня с ним до разлуки
в искупленье потерянных дней,
чтоб стоял я, раскинувший руки,
окантованный жизнью своей...