Растает ли холод в объятьях дороги,
Грызущей последний снег ...
Зачем он такой неживой?
Но ведь это — весна.
Разобьет ли глаза свои ветер о зубья деревьев,
Разучившись ходить по земле?
Не стоит ломать ему крылья,
Если вам не дано летать —
Ведь кому-то же нужно быть там,
Чтобы внизу шумела трава.
Откуда у моря безумная сила прибоя?
Не от горных ли рек непокорных?
А может от заводи сточной,
Вбирающей соки у них,
Гниющей от выспренних чувств —
Тогда почему оно хочет разбиться
О серую тупость скал,
И рвется объять необъятное?
Быть может, это — наше молчание
В поисках истины ...
август 1987г.