Спросите у карандаша,
Из тумбы извлекая,
Какая у него душа:
Своя или чужая?
Рожденья фраз сакральный акт –
Хоть что-нибудь, да значит?
И чьими он словами в такт
Моим рыданьям плачет?
Нет, он не робкий сателлит,
С упрямством незнакомый.
Со мной он спорить норовит
До скрипа, до излома.
Разделит строгою чертой
Заветное и прочих,
Напоминая чернотой
Любимца южной ночи.
Перечеркнёт, отринув страх,
Всё то, что было лишним.
Им места нет в моих стихах:
Любви и майским вишням.
В борьбе усердной против врак
Он сговорился с Музом.
И мне не обрести никак
Контроль над их союзом.
Внутри тревога, боль души.
Зачем являть их свету?
Но карандаш велит: пиши!
Без боли нет поэта».
Все любят лирику – и пусть
Мир ждёт любовной саги.
А я дождей осенних грусть
Оставлю на бумаге;
А я заставлю слушать тишь
На поле после боя,
Представлю, как взрослел малыш,
Столкнувшись раз с Судьбою.
За горло карандаш схвачу:
«Нас Небо покарает!»
Но он, подобно палачу,
Мой крик не замечает.
Он - исполнитель, я – вожак.
Но в бездне впечатлений,
Мне без карандаша никак
Не побороть сомнений.