Не ждала, не гадала...лишь кофе сварила -
дверь открылась сама, так шельмует сквозняк.
Промелькнувшая тень сразу к чашке, как мило!
Понимаю...и ставлю вторую, коньяк.
Предстоит диалог, словно ты у фрейдиста -
говоришь о своём, наизнанку нутро.
Он упорно молчит, но твой выплеск речистый
получает пометку "анамнез"...хитро.
Так о чём же всю ночь прорыдаем на пару -
о погоде, политике или о том,
как поются стихи шестиструнной гитарой,
и от звуков любви просыпается дом?
Или, может, поспорим о роли искусства
на окраску зверей в одичавшем лесу?
Вспомним Фрейда не в рифму, да чтоб ему пусто...
объяснил через слово "любовь" колбасу.
До стихов ли коробке бетонной ночами?
Расплескается кофе под стук за стеной.
Тень шмыгнёт за окно, я останусь в печали,
закрываясь от мира в свой мир,
не лесной.
Фотография: с инет.