Мог бы я возразить,
да противится что-то бумага,
ни к чему этот спор,
передумано мной, и не раз,
а когда добреду
до последнего бренного шага,
вспомню всё в этот миг,
что написано здесь и сейчас.
Позавидую тем,
у кого есть опоры земные,
и тебе, чей канат
в дрожь и страх повергает иных;
мне до срока искать
голоса и слова непростые,
и просить у небес
не рубить в межреберье, под дых.
Зажимаю себя
от пустых и назойливых звуков,
раздирающих мой
океан черноты с бирюзой,
ни взлететь, ни сойти,
и никто не протянет мне руку;
жить – как небо держать,
и держаться последней строкой.
Всё истлеет, сгорит,
растечётся, расплавится в горне,
испарится во тьму,
и сойдутся навек острова,
но останутся жить
в небесах фиолетово-чёрных
только наши слова,
настоящие наши слова.
12. 11. 2017.