Что ты затеял, художник небесных кровей?
Только подрамник зияет открытой утратой.
Так незаметно легло мимо лета " когда-то" -
в крик журавлиный, но ты ни о чём не жалей.
Я онемела, и ты онемеешь, и ты.
Голос у сердца куда многозвучней;
так странно...
Осень болит незажившей рябиновой раной,
белых снегов всё плотнее врастают бинты.
В небе ванильном хрустальные птицы, вот-вот
брызнут на окна, и стёкла - тревожней осины.
Хруст позвонков - так срастаются две половины,
но не тревожься, и это конечно пройдёт.
Кто ты, художник?..Узор прихотливый сплетен,
линии-строки бегут от ладони к ладони...
И у любви есть своя аномальная зона,
и у любви есть - никем не разгаданный сон.