В окно твое скучает биться ветер,
Но не откроешь, сколько не проси.
На ионийский лад поёшь о лете
А осени бросаешь: «Гранд мерси».
Смирись, дурашка, осень веет ситом.
И нас провеет, упадем с небес.
Звезда и та срывается с орбиты,
Соединяя облако и лес,
Оставив след на полчаса от силы,
Лишь отвернись — невидимый из тьмы.
Так почему ноябрь тебе не милый?
Он всемогущий пасынок зимы.
Впусти его, и покорись прохладе,
И сумраку, и муторной тоске,
Унылых просек мрачной анфиладе,
Следам затертым на речном песке,
Пороше первой, что галош боится.
В кисель замешен мокрый чернозем,
И мнятся нам в пустой церквушке лица,
Что молятся о древнем, о своём.
И все они здесь без пути и следа,
В непрочной паутине наших дней.
Ты не грусти о том, что вышло лето,
Поплачь о нас, прижмись ко мне тесней.