Исчез цветной доселе мир,
сменившись серостью сугубой,
а поэтический ампир
подвинут прозой, злой и грубой.
По стёртым датам ноября
наверно поздний дождь проплачет.
А утром, ветви серебря,
возляжет снег, а это значит,
что безуютность для синиц,
ворон, бомжей и прочих сущих
предрешена. Лишь бойкий шпиц
справляет жажду нужд насущных,
сбежав из лифта на газон.
Эх, всем бы нам его проблемы!
Уже в прихожей брошен зонт,
а для стихов - другие темы.
А, впрочем, темы вовсе нет.
О чём писать в глухое время?
Вот потому-то ваш поэт
косноязычен и рассеян.
Пустует двор, лишь промелькнут
две — три ссутуленные тени.
Берёт предзимье тяжкий кнут
и молча ставит на колени.
От экзекуции такой
не убежать, не уклониться.
Даёт ли осень нам покой?
Увы, «покой нам только снится...»
12 ноября 2017