Я вижу в зеркале лишь пыль через мгновение
и лишь забвение в том ****ском отражении,
что все секунды превращает в вечность,
где нет, ты заешь, бедных и богатых,
там просто бездна, образованная крахом,
одним махом
точку превращает в бесконечность.
Имен, фамилий нет и нет названий,
тут не запишется памфлет, здесь нет сказаний
о страхе, радости и запахе земли.
Здесь только тишина - заткнись и ей внемли.
Я для тебя не тот, кто есть на самом деле.
В этой зловонной щели, что ты зовешь вселенной
бренной,
в ней люди отнимают жизнь других из-за бумажек старых,
ты этот мусор унеси - он мне не нужен даром.
И раз пришел сюда, пощады не проси -
тут все решается одним косым ударом.
И что ты видишь глядя мне в глаза?
Кого ты ненавидишь, но не смог сказать?
Во мне ты рассмотрел лишь их прогнивший мусор,
который ты жевал но проглотить не смог.
Пойми, что для себя я - бог.
А для тебя? Высокий идеал или пропавший лузер?
Весь мир как уроборос.
Ты можешь тут орать, пока не сядет голос.
Ты не такой как я, но мы равны по сути.
А ненависть твоя вся из-за этой мути,
что нам пихают каждый день и заставляют жрать,
чтоб мы хотели брать, топтать и убивать.
Такая рать! Такая армия отбросов,
что вечно хочет крови (блять), не задает вопросов
о смысле жизни, бытия. Их мусорная хартия,
и манифест помойной грязной партии
звучит на плахе и со всех трибун.
Тибетские монахи, Пан Ги Мун
здесь силы больше не имеют,
все книги старые на полочках пылятся, тлеют,
а с голубых экранов лишь улыбки, от которых веет
могильным холодом,
до крови голодом.
ты чем живешь, скажи, пока мы молоды?
сюжетами и социальными проблемами?
газетами? туманными дилеммами?
А если голос этот отключить, то что останется?
О чем он любит говорить? тебя, живого, как-нибудь касается?
Придуманный рассказ пластмассовой настойки.
Без лишних фраз: беги из этой классовой помойки.