Не знаю, что ты делаешь сейчас…
Быть может куришь в форточку небрежно.
Ребенок спит, а за окном погас
остаток дня. Грусть также неизбежна,
как эта жизнь, как спелая луна,
слепая тень, немытая посуда,
прусак, шмыгнувший в никуда и на
твоей щеке слезинка ниоткуда.
Летит окурок розовой дугой,
тебя от ночи отделяя пеплом.
Здесь твой покой, живительный покой,
и к черту память, чтоб она ослепла…
Сверчком в углу полощется белье,
и грусть твоя уходит понемногу,
поняв, что не подставят под нее
другую, незаплаканную щёку.