Из воспоминаний отца
Я видел цветущей деревню,
Луга с наливною травою,
Как утром страдою напевной,
Косил луг отец мой косою.
В широком строю с мужиками,
Он словно из воинства света,
Срезал трудовыми руками,
Траву изумрудного цвета.
Все в белом, как в форму одеты
В льняные навыпуск рубахи,
На смотре как будто бы где-то,
Уверенно косят на взмахе.
Трава серебрилась росою,
Лучами в ней утро сияло.
А «воинство» шло полосою
И действия в такт повторяло.
Легко, с поворотом плечами,
Их косы врезались со свистом,
И камнем наждачным стучали,
По лезвию с жалом игристым.
А следом в цветных сарафанах,
Трава подсыхала там дабы,
Как их называли в крестьянах,
С граблями шли русские бабы.
А запах, чудеснейший запах,
Нельзя передать его в строчках,
Витал на окрестных ухабах
И только что скошенных кочках.
Так пахли душистые травы,
Пьянили всех мёдом и хмелем,
Цветов луговые приправы
Любимые бархатным шмелем.
И дружно звенела округа,
Казалось, что до поднебесья,
Когда по периметру луга
Лилась наша русская песня...
Для всех вас такие рассказы,
Сынок мой, теперь уже древни!
Все вымерло, как от проказы!..
Нет больше цветущей деревни!..
13 ноября 2017