За окном серость. Там ноябрь – сырость.
А меж стен сухо, над столом свет.
Загадать просто, а вот, чтоб сбылось
шансов пшик, но права, на хандру, нет.
В голове каша мелких дел срочных,
на душе вечно всех цветов сбор.
Обо всём вкратце, ни о чём точно,
как пустой, вялый бытовой спор.
Но над всем этим восстаёт нечто,
что, в пути, греет и несёт свет.
Перед чем робко прячет взор Вечность
и чему толком, до сих пор нет
имени, названий и толкований,
без чего телу не прожить час.
Что важней всех на земле знаний,
то, что из безликих создаёт Нас –
каждого отдельного и земного,
в ком неповторимостей с клише смесь.
Оттого первичное, видит Б-г, слово,
но его исток, увы, не постичь здесь...