Глядя на маленький портрет,
Написанный весной в Париже,
Из жизни выплывший сюжет,
Как- будто бы сейчас я вижу,
Как незабытый мною сон...
Это весною было в марте,
Тихо звучал аккордеон
В кафе уютном на Монмартре.
И ещё время у нас есть
Подышать воздухом Парижа,
Поезд уходит только в шесть,
Сели к окну с подругой ближе.
А за окном цвела весна,
И всё романтикой дышало,
Немного выпили вина,
Хоть без вина всё опьяняло.
А чьи-то карие глаза
На нас смотрели жарким взглядом,
Нам робким жестом показав,
Что сесть хотел бы с нами рядом.
К нам подошёл стройный француз,
Пленил улыбкой благородной,
Спросил с прононсом:"Мадам рус?"
И рядом сел на стул свободный.
Французский шарм и простота
В нём элегантно сочетались,
Общенья формула проста-
Улыбка- смех и мы смеялись.
И не понятный их язык
Не стал общению барьером,
Серж был, как русский наш мужик,
Но и галантным кавалером.
Мы с ним шутили. Стали звать
По- русски запросто Серёжа,
С французами, могу сказать,
Мы темпераментами схожи.
Уж на Монмартре фонари
Зажгли неоновые свечи,
Серж от души благодарил
И в память он о русской встрече,
Нам преподнёс мимоз букет-
Мартовской нежности заложник,
А на прощанье наш портрет
Написал уличный художник.