Мы все не вечны в этом мире,
Моя не вечная печаль.
Пишу я стих, сидя в сортире,
В сортире помереть не жаль.
Располагает атмосфера
О думах вечных и простых.
И Вера здесь совсем не вера,
Любовь- отчаяние двоих.
В стене дыра, подобно оку,
Для наблюдения и утех.
В душе тоска, бумага сбоку,
А я, пожалуй, не из тех.
В неё глядеть нет интереса,
Засунуть нечего туда,
Вот так и в жизни моей пресной,
Я как опавшая листва.